能和极致刺激的旋转光门。

    只有窗外城中村永恒不变的背景音：隔壁夫妻为谁洗碗而爆发的新一轮争吵，楼下理发店大功率音响循环播放的网络神曲，以及远处工地打桩机沉闷而规律的“咚咚”声，无比真实、甚至带着几分嘲讽意味地传入他的耳中。

    富英峰脸上那混合着狂热、期待和狰狞的表情，一点点凝固，然后像烈日下的冰激凌，开始融化、坍塌，最终只剩下一种茫然的、难以置信的呆滞。

    “不对……是情绪还不够饱满？还是姿势不够标准？”他甩了甩头，像是要甩掉这令人不安的现实，喃喃自语，眉头拧成了一个疙瘩。

    他不甘心。失败是成功之母，一定是哪个环节出了岔子！

    他换了个姿势，如同练功走火入魔的武者，双掌运足“内力”，死死按住书页两侧，仿佛要将这本书、将“高俅”这个名字彻底按穿、碾碎。他重新闭上眼睛，更加深入、更加努力地挖掘内心所有阴暗的角落，将所有能引发他负面情绪的记忆碎片都翻找出来——童年被孤立，青春期被嘲笑，大学时被导师压榨，工作后……哦，还没有正式工作，但求职路上每一个轻视的眼神、每一句敷衍的“回去等通知”，都成了他燃烧怒火的燃料。他将这些屈辱、不甘、愤懑，全部打包，灌注到“高俅”这个终极的、象征性的标靶上。

    “高俅！你个老阉狗！给老子开门！听见没有！！”

    声音比刚才更大，更嘶哑，甚至因为用力过猛而破了音，带上了一丝真正的、因迫切期望落空而产生的气急败坏。

    然而，回应他的，依旧是那片令人绝望的死寂。书页毫无反应，仿佛在无声地宣告：你的愤怒，于我无关。你的咒骂，只是噪音。

    他妈的！他不信这个邪！

    接下来的一整个下午，这间小小的出租屋变成了富英峰一个人的、荒诞而疯狂的实验场。

    他尝试用不同的音量进行召唤，从贴近书页的、如同诅咒般的低沉絮语，到退后几步、面对墙壁的放声咆哮。

    他尝试用身体的不同部位去接触——用手指反复戳刺，用拳头砸（不敢太用力，怕把书砸坏），甚至在某次极度沮丧时，用额头去顶撞那个名字，仿佛要进行某种精神层面的连接。

    他尝试在不同的时间点进行——正午阳光最烈时，黄昏光线暧昧时，夜幕彻底降临、屋内一片漆黑时。他甚至调了凌晨三点的闹钟，试图在所谓的“阴气最盛”的时刻碰碰运气。

    他尝试在愤怒的咒骂中加入极其具体的、富有画面感的行动计划：“我要去你卧室门口泼大粪！”“我要在你每天上朝的必经之路上撒满三角钉！”“我要把你最心爱的蹴鞠球换成狗屎！”

    他甚至精确地复刻了昨晚的“前置流程”——先是空腹灌下了新买的、足有半瓶的二锅头，让那劣质酒精如同火焰般滚过喉咙，灼烧胃壁，带来一阵阵虚假的勇气和晕眩的“悲壮感”，然后趁着酒意上涌，脸红脖子粗地发出他的怒吼。

    结果，毫无二致。

    那本《水浒传》，在初次展现神迹之后，仿佛彻底耗尽了所有魔力，又或者是对这个反复无常的宿主失去了耐心，变成了一本彻头彻尾的、沉默的死物。任他如何跳脚咒骂，如何抓耳挠腮，如何折腾自己，它自岿然不动，冷眼旁观。

    当窗外的天空再次被城市的霓虹灯染成一片模糊的暗红色，富英峰终于像一根被抽掉了骨头的面条，精疲力竭地瘫倒在电脑椅上，浑身的力气都被抽空。

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