时的温度。

“下个月拍婚纱照时，”她忽然轻声说，“我想在旗袍的下摆绣棵柿子树，不用太显眼，就几枝，上面挂两个小小的柿子。”

沈皓明握住她的手，指尖划过她掌心的薄茧——那是常年握针留下的印记，像绣品上最细密的针脚。“再在柿子旁边绣只小小的燕子，”他笑了，镜片后的眼睛亮得像星，“从雨里飞来的那种，落在枝头上，像找到了家。”

车驶过沈记绸庄门口时，林晚星回头看，二楼的灯还亮着，窗台上摆着那盆她养了很久的山茶花，叶片上还沾着午后的雨珠，在灯光下闪着细碎的光。她知道，林秀娥奶奶的故事还没结束，那些藏在针脚里的念想，那些绣在时光里的魂，会像这深秋的柿子，在霜打过的枝头慢慢变红，然后落在某个愿意接过针线的人手里，继续在布上开出花来。

第二天一早，林晚星在账簿的最后一页写下新的记录，笔尖划过纸面，留下清晰的字迹：“霜降后三日，见柿红，知魂归。”写完，她拿起那缕“魂线”，穿进银针，在宣纸上落下第一针——那是个小小的柿子蒂，针脚细密，像藏着无数个未完的故事。窗外的阳光正好，透过木窗照在纸上，把墨迹晒得暖暖的，像极了当年绣娘们藏锦时，落在她们发间的那缕秋阳。

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