他找出块干净的木板，撒上点面粉，把发好的面团倒在上面。面团“噗”地一声摊开，像朵刚开的云，沾着的面粉在阳光下闪，和胡麻油的金光混在一起，晃得人眼晕。他拿起擀面杖，心里盘算着：先蒸馒头，再炸油饼，馒头要就着缸里的咸菜吃，油饼得趁热咬，让胡麻油的香在嘴里炸开。

厨房的烟火气越来越浓，灶膛里的柴“噼啪”响，白瓷砖上的面粉印子被热气熏得慢慢淡了，黑陶罐里的胡麻油还在散发着香，像个贴心的老伙计，守着这灶台，守着这面团，守着这慢慢发起来的日子。

何雨柱突然觉得，这东厢房的厨房，比任何地方都让人踏实。胡麻油的香，白面粉的纯，还有那慢慢发起来的面团，都在说：日子不用多花哨，有口热乎饭，有股子实在香，就够了。就像这胡麻油，看着普通，却藏着地里的劲儿；这白面，看着简单，却裹着阳光的暖。

他低头看了看手里的擀面杖，枣木把手上的浆子被体温焐得发亮。窗外的梨花又落了几片，飘进灶膛里，被火一燎，化作股青烟，混着胡麻油的香，飘出了厨房，飘满了归燕居的角角落落——那是日子的香，是踏实的味，是这院子里最让人舍不得的暖。

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