陛下，这是唯一的生路。要么，现在拿起宝剑，自刎于殿中，落一个‘壮烈殉国’的名声；要么，开城投降，苟全性命，或许将来还有……转机。”

他刻意加重了“转机”二字，像一根救命稻草，抛给了濒临绝望的胡亥。

这一夜，咸阳宫的烛火亮了整整一夜。

胡亥坐在地上，背靠着龙椅，面前放着那柄掉落的宝剑和赵高送来的茶盏。烛火摇曳，将他的影子拉得很长，时而扭曲，时而蜷缩。

他想起了小时候，父皇还很疼爱他，会把他抱在膝头，教他认鼎上的铭文；

想起了赵高第一次给他送糖糕时，脸上那和善的笑容；想起了自己登基时，站在咸阳宫的城楼上，看着百官朝拜，以为自己拥有了整个天下。

那些回忆像一把把刀子，反复切割着他的心脏，让他在悔恨与恐惧中煎熬。

天快亮时，第一缕阳光透过窗棂照进殿内，落在胡亥的脸上。

他缓缓抬起头，眼底的红血丝已经蔓延到了眼角，胡茬疯长，衬得他面容憔悴，仿佛一夜之间苍老了十岁。

他伸出手，颤抖着拿起案上的茶盏，将冷掉的茶水一饮而尽，然后对着殿外喊道：“传朕的旨意，打开咸阳城门，迎接长公子扶苏入城……”

咸阳城门，在黎明中缓缓开启。

胡亥脱下龙袍，身着素衣，手捧传国玉玺和皇帝符节，带领着寥寥无几、面如死灰的官员，步行出城，向扶苏大军投降。