熹微中，只有一条破旧的渔船系在岸边，一个老渔翁正在船头收拾渔网。

    谢文渊踉跄着跑到船边，喘着粗气，几乎说不出完整的话：“老……老丈……过……过江……”

    老渔翁抬起头，看着这个突然出现、衣衫破烂、满身尘土草屑、眼神却亮得吓人的少年，愣了一下。他看了看谢文渊空空如也的双手，又看了看他跑来的方向，似乎明白了什么。

    “后生仔，你这眉眼……像极了我那投军三年、音讯全无的儿……”老渔翁的声音沙哑而苍老，带着一种深沉的悲悯。他摆了摆手，“上来吧，不收你船钱。”

    谢文渊怔住了，他望着老渔翁那张被江风和岁月刻满沟壑的脸，眼眶猛地一热。他深深吸了一口气，对着老渔翁，郑重地鞠了一躬。

    小船解缆，离岸，向着雾气朦胧的湘江南岸驶去。谢文渊站在船头，回望北岸那逐渐远去的、埋葬了他童年和母亲的土地。晨风吹拂着他汗湿的头发，怀中的徽墨硌在胸口，提醒着他肩负着什么。

    天，快要亮了。