息足够。她亲自出现，就意味着她要让这个消息扩散。”

他把每个词都压得很低，像把刀锋贴在鞘口，只露出冷意，不露光。

冯赫特抬眼，白眉在灯影下投下一道深影：“正是如此。她要逼我们出手。”

空气随之一紧，像看不见的指环骤然收拢，桌面上那只银杯发出极轻的碰声，仿佛对即将到来的必然表示同意。

诺维尔转向老公爵：“所以你怀疑，她已经布好局，等我们踏进去”

冯赫特缓缓端起酒杯，琥珀色液体在杯底旋出一个小漩涡：

“怀疑不，年轻人，我确信如此。可你我都明白——我们已无退路。箭已离弦。”

他语气平稳，像在陈述天气。权力与恐惧从不争辩，它们只计时。

卢西恩握住剑柄，指骨沉静而用力。

犹豫与决绝在目光深处交迭，他想起奥利昂的死讯，流言背后那些不合缝的漏洞，以及莉赛莉雅幽闭在圣贞洁塔的孤影——名字像钉子，一颗颗敲进骨里。

如果今天不行动，也许永远再没有机会。

机会在门口并不敲门，它只路过。

冯赫特将酒杯重重放下，闷响在密室中扩散：

“我们等了太久。无论她的网如何收，我们也只能反咬回去。传令下去——不等孩子出生，立即行动。”

这句话像一根绷紧的弦被人用力拨动，震动顺着桌脚、墙缝与人的血管层层传递。

命运常以网的形状显现，而人所能做的，只是选择以何种姿势撞上去。

地图上的城门符号被烛火映得近乎血红，像被点亮的瞳孔，冷冷注视将被铁蹄碾开的道路。

椅脚轻磨地面的细响此起彼伏；

在座的贵族交换眼神，有人舔了舔干裂的唇，有人缓缓点头——同意、惶惑、贪念，在这片昏黄里分不出边界。

命令很快被分解成更细的低语，经由仆役、使者与密信流入通道与楼梯，去往城外的骑士与秘诡师。

封蜡尚温，字迹未干；可一旦踏出门槛，话语便长出脚，沿管道、井口与阴影同行。

而在这张桌子之外，阿莱斯顿仍未察觉：风暴已在城墙外酝酿，像沉睡的海在黑暗处起伏。

等它抵达时，人们会以为只是风向改变——却不知道，有些风并不来自天空。

黎明前的薄雾，像一层湿冷的裹尸布，覆在阿莱斯顿外城的麦田与水渠之上；水汽贴着土壤，像一口未合的坟。

雾背后先是低沉的震动，起初像远雷滚过地平线，继而分解成无数铁蹄与战鼓的合奏，重得连空气都像被钉在原地。

守城官立于北门箭楼，手中木槌敲击晨钟。

这钟声本该高亢，唤醒全城，如今却虚弱得像垂死者的喘息——每落一槌，他都要停顿片刻取气；

饥饿与疫病在他的肩臂里筑了巢。

钟声在城墙间回荡，像一颗失速的心脏，逼他把目光投向城外。

越过城壕与水渠，他看见那片压来的黑潮。

方阵接方阵，旗帜在雾中时隐时现；铠甲的金属线条在晨光里划出冷芒。

长枪林立，整齐得像一片风中摇曳的钢铁麦浪。

战马鼻息喷出白雾，与骑士头盔下的冷凝气息交迭，汇成一股迎面而来的寒意——仿佛古老而无名的海，正将潮头推上陆地。

那一瞬，他似乎又回到四十年前。

年少的自己同样立在这道城墙，看六公国联军在晨曦中铺天盖地而来。

那一年，麦田在战马蹄下化作泥浆；那一年，水渠被尸体与血水染成黑色。

三十万人的围城，一整年不退，直至瘟疫与饥荒把双方都拖入地狱。

如今的景象与记忆何其相似——甚至更沉。

那时他尚有硬朗的臂膀与利落的眼，而此刻，手在发抖，视线被病痛与饥饿磨得发灰。

历史不是圆圈，是反复砸向同一块石头的锤。

“灭国的脚步……又回来了。”

他喃喃，木槌几乎脱手。雾被军阵碾开，战鼓逼近，每一下都像敲在他的心脏上。

黑潮在视野里不断扩张，直至占满地平线；那些骑士的目光隔着数百步仍如冷箭，钉在他的胸口。

钟声尚在摇摇欲坠地回响，可城内的反应已不再是有序的备战——

是慌乱的奔走，是纷杂的叫喊；

有人在屋檐下祈祷，有人抱着家当向南城奔逃。

恐惧像火苗沿着巷口蔓延，墙面反射出灰白的颤光。

守城官明白，