法驱散失去归途的寒冷，却至少能提供一点点方向和暖意。

我的行动变得更有针对性，也更……疯狂。

“E. T. 先生”的版税和推理小说的收入，如同开了闸的洪水，以前所未有的规模和速度，通过更加隐秘、分散的渠道涌向远东。我不再仅仅满足于资助国际组织和新闻机构。

我开始尝试直接联系一些我能查到的、在敌后活动的抵抗力量或人道救援团体，尽管这风险极大。

我大量采购药品（尤其是磺胺和即将面世的青霉素，我利用未来的知识提前囤积原料和投资相关研究）、医疗器械、无线电元件、甚至是通过特殊渠道搞到的、被严格管控的战略物资。

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我将这些物资伪装成普通的商业货物，通过复杂的航运路线，试图突破封锁，运往内地。

同时，我利用“知名作家”的身份和手中掌握的、在这个时代堪称巨额的财富，更加积极地游走于伦敦的政商界和新闻界边缘。

我举办沙龙，以“对远东文化和历史的浓厚兴趣”为掩护，邀请相关领域的学者、记者、甚至是一些对政府决策有影响力的议员。

我在交谈中，“不经意”地透露日本军队的残暴和战争可能升级的“预测”，试图影响舆论，哪怕只能让多一个人关注到那片正在遭受苦难的土地。

我的书房，变成了一个微型的战略指挥部。

墙上贴满了航运路线图、物资清单、联系人代号。

桌子上堆放着各种语言的报纸剪报和情报分析。

空气中弥漫着烟草、旧纸张和一种孤注一掷的紧张气息。

亚瑟再次来访时，被我这副样子吓了一跳。

“埃尔，你……你还好吗？”

他看着墙上那些密密麻麻的地图和标记，眼中充满了难以置信的担忧，“你看起来像是在策划一场战争。”

我揉了揉布满血丝的眼睛，试图挤出一个轻松的笑容：

“只是在准备一个新书的背景资料，关于远东局势的。你知道，写实风格现在很受欢迎。”

这个借口连我自己都觉得拙劣。

亚瑟沉默地看着我，没有再追问。

他只是轻轻叹了口气，说：“埃尔，无论你在做什么，请……照顾好自己。你看起来很久没有好好休息了。”

他的关心让我心头一暖，但随之而来的是更深的疲惫和孤独。

我无法向他倾诉这沉重的秘密，这跨越时空的无力与挣扎。

有时，在深夜，当疲惫和挫败感如同潮水般将我淹没时，我会看着账户上急剧缩水的数字，以及那些如同石沉大海、回报渺茫的物资运输报告，产生一种巨大的荒谬感。

我一个来自七十多年后的灵魂，在这个1937年的伦敦，拼命地赚钱，然后又像扔进无底洞一样把钱撒向远东，试图去“影响”一场我明知结果、却无力改变的历史进程。

这算什么？

一场规模宏大的、自以为是的行为艺术？

还是某种……跨越时空的赎罪？

然后，一个更加荒谬、甚至带着点黑色幽默的念头会冒出来，像苦涩中的一点自嘲的甜味剂：

或许……我这么拼命地往那边撒钱，投资工厂，囤积物资，万一……万一真的歪打正着，在未来催生出某个了不得的企业，而我的母亲，或者我未来的自己，恰好成了其中的受益者，甚至……成了亿万富翁呢？

想到这里，我几乎要笑出声来，尽管那笑容一定比哭还难看。

看啊，埃德蒙， 我对自己说，你虽然回不了家，但说不定能让自己未来的出生，变得……更‘值钱’一点？

用这个时代的铜臭，去滋养未来的自己？

这想法毫无逻辑，近乎癫狂，但它确实在某个瞬间，奇异地缓解了那噬骨的虚无感。

至少，我在“做”什么。

哪怕这“做”的本身，可能就是一场巨大的、徒劳的幻觉。

但比起坐在公寓里，对着再也无法触及的时空壁垒哀叹，至少，这种徒劳，带着行动的热度，带着铜臭的味道，带着一种……向命运掷出骰子的、悲壮的快意。

我将汤姆那封透着冰冷优越感的信，塞进了书桌最底层的抽屉，和那些无法实现的数学公式、以及记载着不可能的时间魔法的书籍放在了一起。

然后，我重新摊开一张新的航运清单，拿起